Жил Путник в доме у холма,
Была мечта его весьма
Определённа и проста:
Увидеть дальние места.

Он карту вешал на комод
И собирался круглый год.
Был посох крепкий у стены,
И сапоги припасены.
Сосед кричал ему: «Пора!

Уж заждалась тебя гора!»
А он в ответ: «Ещё не срок!
Не выучен чужой урок,
Не скоплен золота мешок,
Не куплен плащ на все дожди,

Не изучил, что впереди…
А вдруг там холод? Вдруг там зной?
Нет, не сейчас. Пойду весной!»
Он пояснял: «Ведь это Путь!
Не нужен риск тут как-нибудь.

Сейчас лишь проба, черновик,
Где я исправлю каждый миг.
Я подготовлюсь, всё учту,
И въеду в сказку и в мечту!
Ведь чистовик, вот он грядёт,

Тогда настанет мой черёд!»
Так шли года. И вот седым
Он стал, хоть сердцем молодым.
Однажды Стриж к нему в окно
Влетел и молвил: «Заодно

С весной летел я! Там, вдали,
Такие дивные земли!
А ты чего всё ждёшь, чудак?
Не выйдешь из дому никак?»
Ответил Путник: «Я не прост!
Я строю к будущему мост!
Готовлюсь, чтобы без тревог
Вступить на правильный порог!»
Стриж усмехнулся: «Добрый мой,

Ты видишь за своей спиной
Истлевший ранец, пыльный фрак,
И паутину на часах?»
Стриж продолжал: «Ты ждал, чудак,
Чтоб сделать идеальный шаг.

Но пожелтели все листы,
Пока о нём мечтал лишь ты.
Жизнь не даёт нам копий, друг,
Чтоб исправлять былой испуг.
Тот черновик, что ты писал,

И был твой путь — оригинал».
Наш Путник глянул на мешки,
Что стали пыльны и ветхи.
И понял он, что ждал рассвет,
Которого в природе нет.

Душа рванулась за порог…
Но разум сбил его же с ног:
«Куда? Сейчас? В такой пыли?
Ты не готов! Сперва поспи.
Почистишь посох, фрак, рюкзак…

Всё будет завтра. Будет так».
А Стриж, вздохнув, умчался прочь,
Поняв, что здесь нельзя помочь.
Уселся Путник в своё кресло,
И стало вдруг в груди так тесно…

Он взял свой посох, пыль смахнул
И снова в угол свой задвинул.
Всё тот же посох у стены.
И сапоги припасены.
Маршруты стёрлись, города

Исчезли с карты навсегда.
А он всё ждал, сейчас, вот-вот
Судьба сама его возьмёт.
Так он и умер у окна,

Где вдаль манила синева.
Пойми морали естество:
Есть в слове «завтра» волшебство,
Оно и лекарь, и родство
С мечтой. Но в нём же — главный яд:

Все «завтра» в прошлое летят.
И нет опаснее врага,
Чем мысль: «до мечты полшага»,
Который можно совершить
Потом… И так всю жизнь прожить.

Но «завтра» — это лишь фасад.
Шаг не вперёд. А шаг назад.